Une Marseillaise chantée par 80 000 supporters a cappella ✨
— Stade de France (@StadeFrance) November 16, 2024
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Magnifique ! Dans un Stade de France situé en territoire occupé (le 93), la Marseillaise chantée par 80.000 patriotes. J'en ai encore la chair de poule...
Non, ce pays n'est pas mort ! Le sursaut viendra des profondeurs de la nation.
Un grand merci à Dominique Voynet en particulier et aux écolos en général, qui depuis 30 ans, ont tout fait pour mettre à bas notre industrie nucléaire, privant ainsi la France et les Français d'une énergie décarbonée à bas prix.
Bien sûr, n'oublions pas le très éclairé Emmanuel Macron et le très compétent Bruno le Maire, qui dans ce domaine comme dans beaucoup d'autres, affichent une réussite totale. L'industrie française est en très mauvaise santé, ce n'est pas grave, continuons à lui faire payer l'énergie selon les règles de calculs imbéciles de l'U.E et tant pis, si à titre d'exemple, une entreprise comme Michelin doit fermer plusieurs sites et licencier des milliers de salariés, causant ainsi la faillite de centaines de sous traitants. Au moins le bilan carbone de la France s'en portera mieux puisque nos pneus seront fabriqués et viendront de Chine. Avec un tel raisonnement, on frôle l'asile.
Mais revenons à nos écolos, allemands cette fois-ci, qui outre Rhin ont obtenu l'arrêt total des centrales nucléaires au profit des énergies dites "renouvelables". Et bien, que croyez-vous qu'il arriva lors de périodes météos comme celle que nous traversons actuellement, plus précisément sans soleil, ni vent ?
Et bien comme le montre le tableau si dessus, l'Allemagne produit alors, l'essentiel de son énergie avec des centrales à charbon, à gaz et a même été obligée de rallumer ses centrales à fuel. Tout cela, accompagné de son joyeux cortège d'émissions de particules et de Co2. Comme les écolos français, ceux d'outre Rhin sont des champions.
Et oui, mes chers Compatriotes, la pollution est internationale et comme les migrants, elle ne connait pas de frontière.
La prochaine fois que l'on vous polluera l'existence avec un DPE, une vignette Crit'air ou que l'on vous regardera de travers parce que vous roulez "encore" au diesel, dites merci à la clairvoyance des faux écolos mais vrais charlatans et à ces politiciens dont le mandat n'a qu'un seul objectif, celui d'en faire (au moins) un deuxième. Et après eux, qu'importe le déluge !
Je vous laisse méditer là dessus.
C.D
"Lui notre Colonel savait peut être pourquoi ces deux gens-là tiraient, les Allemands aussi peut-être qu'ils savaient , mais moi, vraiment je ne savais pas. Aussi loin que je cherchais dans ma mémoire, je ne leur avais rien fait aux Allemands. J'avais toujours été bien aimable et bien poli avec eux. Je les connaissais un peu les Allemands, j'avais même été à l'école chez eux, étant petit, à Hanovre. J'avais parlé leur langue. C'était alors une masse de petits crétins gueulards avec des yeux pâles et furtifs comme ceux des loups; on allait toucher ensemble les filles après l'école dans les bois d'alentour, et on tirait aussi à l'arbalète et au pistolet qu'on achetait même pas quatre marks. On buvait de la bière sucrée. Mais de là à nous tirer maintenant dans le coffret, sans même venir nous parler d'abord et en plein milieu de la route, il y avait de la marge et même un abîme. Trop de différence. On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté. Comment aurais-je pu me douter moi de cette horreur en quittant la Place Clichy ? Qui aurait pu prévoir avant d'entrer vraiment dans la guerre, tout ce que contenait la sale âme héroïque et fainéante des hommes ?
La guerre en somme c'était tout ce qu'on ne comprenait pas. Et ça ne pouvait pas continuer. Je refusais la guerre et tout ce qu'il y avait dedans...Je ne la déplorais pas moi...Je ne me résignais pas moi...Je ne pleurnichais pas dessus moi...Je la refusais tout net, avec tous les hommes qu'elle contenait, je ne voulais rien avoir à faire avec eux, avec elle. Seraient-ils neuf cent quatre-vingt-quinze millions et moi tout seul, c'était eux qui avaient tort et c'est moi qui avait raison, parce que je suis le seul à savoir ce que je voulais: je ne voulais plus mourir. "
Louis Ferdinand Céline. Voyage au bout de la Nuit.
“(…) Vous savez que la tête ou trognon se coiffe d'un képi, dit kébrock, pot de fleurs. Le buste du poilu, la partie de son corps qui contient l'estomac et les entrailles, qui est par conséquent le réceptacle de la nourriture, se nomme pour ce motif: coffre, bide, buffet, lampe. Rien ne fait plaisir comme de s'en flanquer plein la lampe. Le poilu met ses jambes, ses quilles, ses pattes, ses harpions, son compas, dans un objet appelé par certains pantalon, mais par lui: falzar, fandar, froc, fourreau, grimpant. On voit le geste de l'homme qui s'habille…
A ses pieds, panards, ripatons, il enfile des godillots ou, si vous préférez, des godasses, des grôles, des croquenots, des ribouis, des péniches, des chaussettes à clous, des pompes (à l'usage de l'eau des tranchées, probablement). Tout le monde connaît Azor, le sac; Mlle Lebel, le fusil, et Rosalie, la baïonnette, trois fidèles amis du trouflon.
Le temps où le poilu se couchait dans un lit, appelé pajot ou plumard, en raison sans doute de l'absence de plumes dans la literie, est maintenant passé. Il dort (quand il dort, et alors il pionce, il roupille, il en écrase) sur la terre, heureux d'avoir de temps en temps un peu de paille en guise de drap ou de sac à viande. Au repos, en arrière, il trouve quelquefois un lit: quelle joie, quelle nouba. Quelle foire! Mais la chose est rare depuis que le poilu habite la tranchée et ses gourbis, ses cagnas, ses calebasses. Sa grande préoccupation est alors de défendre sa peau. Car il reçoit des visites peu agréables: les gros noire, les marmites, les wagons-lits, les trains de wagons-lits, s'il y en a plusieurs, le métro.. Que sais-je encore? C'est alors que retentissent les:
« Planquez-vous! » Les poilus s'aplatissent sur le sol sans s'émouvoir: faut pas s'en faire! A quoi bon avoir les foies blancs, verts ou tricolores, en d'autres termes, avoir peur? On n'est pas une bleusaille! Et quand résonne l'éclatement formidable du 105 ou du 120, le poilu apprécie d'un air amusé: C'est un pépère… un maous… un pépère-maous. De petits bourdonnements se font entendre: ce sont les éclats nommés mouches à miel, abeilles (ces qualificatifs étant d'ailleurs communs aux balles) qui, heurtant un obstacle, cessent brusquement leur ronronnement.
Aussi, on est brave; on en a dans le ventre; on est blessé, attigé, amoché; on meurt, cela s'appelle être occis, clamecé, claboté, bousillé, zigouillé. II en tombe beaucoup, surtout à la charge à la a baïonnette, quand on va à la fourchette. Notez enfin un autre petit inconvénient de la vie des tranchées. Ces cochons de Boches ont amené avec eux, laissés en liberté, une multitude d'insectes parasites, parmi lesquels on doit signaler, en raison de leur nombre et de leur universelle renommée, les poux, totos ou gos, petites bêtes blanches aux pattes agiles, appelées aussi pour ce motif mies de pain mécaniques… Et je vous assure que pour s'en débarrasser on a bien de da peine: quel boulot !
Ce sont là les ennuis d'un métier qui réserve, par contre, d'agréables moments. La soupe, par exemple… Il faut avoir vécu au front pour être capable de comprendre l'enthousiasme de l'accueil fait à l'homme sale que la guerre a révélé cuisinier, "Ah! te v'ià, l'cuistot! Eh bien! ça va, à la cuistance? Dis donc… vieux, qu'est-ce que tu nous apportes à becqueter?” Le cuisinier, louche en main, procède alors à la distribution. Chacun tend sa galetouse, lisez gamelle, et reçoit sa portion de rata: bidoche ou barbaque cuite avec patates, faillots ou riz. Avec cela, un quart de boule (pain ou bricheton) et de temps en temps, un morceau de frometon ou fromgi (fromage).
Seulement, il arrive parfois que, pour divers motifs, la soupe ne vient pas: attaques, changements imprévus de secteur, culbute du cuisinier et de sa becquetance sous la rafale des obus. Philosophiquement, en s'accompagnant d'un geste des mains qui esquissent un nœud imaginaire sur le ventre, le poilu se met la tringle ou la corde, serre un cran à la ceinture, ou, par antithèse, il se bombe. Et il le fait sans trop se plaindre - rouspéter ou rouscailler, - se réservant d'ailleurs de se tasser une boîte de singe. Mais quelle n'est pas sa joie lorsqu'il peut se rassasier à son aise, se taper la tête ou la cloche, s'en mettre plein le col, plein le cornet! Le comble du bien-être est atteint quand paraît le vin, le pinard tant désiré. On ne l'a plus, comme autrefois, en litre, en kil; on en touche - et encore!… - un quart. Sinon, au cas où le pinard a fait le mur, on se contente d'eau dite flotte ou lance. Puis vient le traditionnel jus, dont on ne se passerait pas pour un empire. De temps en temps, enfin, on distribue de l'eau-de-vie: la goutte, la gniole, le criq, le j'te connais bien. Mais généralement le poilu voit là un signe avant-coureur d'une attaque. Alors, malgré le plaisir de l'absorption, il trouve que ça la f…iche mal! Il eût préféré déguster en paix, que diable!
Ce plaisir de la soupe s'adresse à ce qu' Aristole appellerait l'âme inférieure. Il en est un autre d'une essence supérieure: celui de recevoir des lettres. Les babillardes sont toujours bienvenues: celles des parents, des vieux; des frères et sœurs, frangins et frangines; des amis, des copains, des connaissances restées au pays; des parrains et marraines de guerre. Souvent aussi on y trouve de quoi garnir son porte-monnaie Les yeux du poilu, ses mirettes, s'illuminent lorsqu'il voit son morling se remplir de ronds, de balles, de tunes. Bienheureux ceux qui ont du pognon, du pèse !“
Maurice Barrès
1916 - Distribution de chapelets après la messe non loin du Fort de Souville Le 6 avril après la messe Au poste de secours pas une place de libre, je m’approche du premier blessé qui me repousse de la main : pas moi ! Pas moi ! Les autres Et je vais d’un lit à l’autre assistant les blessés, confessant, les réconfortant d’une bonne parole, puis je reviens à mon premier blessé. Cette fois il me serre la main avec effusion. - pardonnez-moi mon geste, monsieur l’aumonier, moi je suis prêt ! Les camarades avaient peut-être plus besoin que moi de votre ministère. Roland de Wavrechin, brigadier téléphoniste, observateur au 22ème d’artillerie décède le 10 avril, quelques jours avant sa mort il écrivait à un de ses amis « Si je suis tué, dites à ma femme que j’ai fait le sacrifice absolu de ma vie à Dieu, en lui demandant , s’il le jugeait bon, de me faire mourir d’une mort sans gloire avec le maximum de souffrances que je pourrais endurer sans grogner. Je l’ai fait pour la France. »
Extrait des notes de campagne de l’abbé Henri Bornot (1862-1947), aumonier de la division Mangin.
Lorsque les nazis,
Lorsqu’ils sont venus chercher les catholiques
Je n’ai rien dit
Je n’étais pas catholique.
Lorsqu’ils sont venus chercher les Juifs
Je n’ai rien dit
Je n’étais pas Juif.
Puis ils sont venus me chercher
Et il ne restait plus personne pour protester.
Martin Niemöller
(Pasteur protestant, poème écrit en 1944 dans le camp
de concentration de Dachau)
J'ai volontairement supprimé les strophes concernant les communistes, les sociaux démocrates et les syndicalistes de gauche pour une raison simple. Aujourd'hui, ils sont dans le camp d'en face.
C.D
Le Qatar Saint Germain a depuis longtemps remplacé le Paris Saint Germain. D'un point de vue sportif, cela n'a rien changé. Malgré les milliards engloutis, ils sont toujours aussi nuls.
Les supporters, eux aussi, ont changé. Les Hooligans ont été (grand) remplacés par des racailles de banlieues, notamment dans le service d'ordre du club. Le Qatar, propriétaire du QSG, finance le Hamas et la boucle est ainsi bouclée. Cela donne l'opération "tifo" de mercredi soir et l'affirmation d'un antisémitisme et d'une haine décomplexés.
Hier soir, dans les rues d'Amsterdam, pays d'Anne Franck, après le match Ajax - Maccabi, d'autres islamo-racailles ont fait la chasse aux Juifs avec l'intention de donner la mort. C'est le retour, 80 ans plus tard, des pogroms dans une vieille Europe débordée par une immigration de peuplement qui installe sa culture et importe ses vieilles haines ancestrales et civilisationnelles.
Le football, qui a toujours été le reflet de la société, a perdu son âme et est devenu le réceptacle de toutes les violences, dont la pire d'entre elles, l'antisémitisme.
Voici 20 ans, j'emmenais mes filles au parc des Princes ou au stade de France. Je n'y emmènerai jamais mes petits enfants. En 1976, les passionnés de "foot" encourageaient "les Verts" de Saint Etienne. Presqu'un demi-siècle plus tard, les passionnés "vieille école", dont je suis, se détournent d'un sport pourri par "le vers" islamiste.
Chaque jour un peu plus, je me considère comme "un contemporain du crépuscule" qui voit tomber sur ce qui fut le plus beau pays du monde, la France, le voile noir de l'obscurantisme et le rouge "sang" de la barbarie, qui toujours, l'accompagne.
C.D
Juste énorme ❤️🤣❤️🤣❤️… Pour débuter cette soirée un petit morceau de métal un peu spécial avec tous nos chouchous d’extremmmme droiiiittttteee💙🤍❤️
— Elisa64 (@LisiBgs) November 5, 2024
Merci 🙏 à l artiste de cette petite vidéo que j’adore et honnêtement si l’idée de monter un groupe leur vient j’y vais direct… pic.twitter.com/Vja2xHZe9h
Bravo à l'auteur de cette vidéo montage
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